As violetas ainda são azuis

As violetas ainda são as mesmas na janela. A casinha branca, de janelas azuis, desponta no final do caminho.

Mariana, todos os dias, chega à janela esperando o correio passar. Pontualmente, à tardinha, ele passa, mas não pára.

Filha do seu Joaquim, dono da melhor quitanda do lugar, aprendera a soletrar com o pai, ainda menina, as primeiras palavras que via na loja. Era muito esperta, inteligente, gostava de ler. Lia tudo que passava por ali: jornais, revistas, livros. Era o seu maior prazer.

Casou-se, bem novinha, com um moço elegante que chegou à região vendendo livros - sua paixão. Sabia falar tão bem que logo, logo a cativou. Namoraram, noivaram e bem depressa veio o casório. Foram morar na casinha branca, no final da rua, que pertencia ao seu pai.

Sua vida era amar o moço e ler os seus livros. Eram tantos! Quanta felicidade!

O tempo foi passando, até que um dia...triste dia aquele! O moço teve que ir à capital comprar mais livros. O estoque estava no fim.

Mariana arranjou outra paixão enquanto esperava - cultivar violetas. As cores, o perfume das flores, a singeleza das pétalas foram cativando a menina-mulher. Sentia-se protegida. Pensava menos...sofria menos.

Naquela tarde, ela escutou o carteiro gritar seu nome. Correu ao seu encontro rindo toda feliz.

Havia uma carta. Ali mesmo abriu e leu, devorando uma a uma , cada palavra escrita no papel.

Seu moço elegante, homem culto, sincero nas declarações de amor, não voltaria mais. Cansara da vida simples do campo. Arrumou uma nova esposa - a dona de uma livraria da cidade.

Para Mariana restaram as violetas azuis e os velhos livros lidos e relidos.